Per pochi attimi, un sospirato battere d’ali… forse una lucciola fuori rotta! A memoria, ero ancora bambino l’ultima volta che rimasi attònito dinanzi a quel volo asincrono in deficit di luna… minuscole lampare con le ali, fatine fatue di un bosco immaginario… ma forse sbaglio, forse sto invecchiando troppo precocemente ed è facile che io confonda le ali piccole con le focolarine che una volta popolavano indisturbate e vanitose il Viale lugubre del Tor di Quinto… vendevano l’amore per poche lire, diciamo pure che era una missione a totale remissione, un’opera pia o forse una convenzione o meglio la sola via per portare a casa qualcosa d’apparentemente onesto e d’allegria… figlia di un sudore misto, d’un incesto o di un conflitto di contrasti… senza un’età ben definita e senza troppe convenzioni accoglievano tutti, militari, stranieri, ricconi e brutti… tutti allo stesso modo… la vera democrazia del potere, l’anarchia dell’amplesso che tirava e tira più di un treno a carbone, od al vapore e forse anche di un treno al neutrone… forse…o forse ancora sbaglio!
Per pochi attimi… un devastato trascinare d’abiti e di abitudini mal riposte in un carrello della spesa ormai esausto dai troppi viaggi, o forse dai troppi stenti, dal troppo freddo e dal troppo tutto che si bilancia sempre e solo con un assoluto logico e lineare nulla… esausto dei pochi sentimenti e della troppa indifferenza che, credete a me, crea in pectore la vera differenza mentre giri errabondo per le strade desolate di una galassia persa nei suoi meandri, nei diverticoli purulenti svuotati ormai di qualsiasi valore, incistata nelle contraddizioni più abiette o forse solamente prive della vera luce, spente nella dignità dell’essere, a propria somiglianza, luce… di quella che ti cambia il paesaggio dal giorno bianco alla notte nera o che solamente ti rende omaggio di un cono piccolo [di speranza] quando sei già desueto al giusto… o forse già troppo rattristato e inutile all’essere che va e progredisce… e che più di spalle non si rigira neanche se gli tira, neanche se sta imprecando o è solamente un iracondo alla ricerca del pianto solenne… e cerca di morire dentro in silenzio, lontano da tutto e dalla mia mano!
Forse, incertezza, dubbio… avverbio, sgorbio o altro… sicuramente altro al quale celo il mio retorico parlare che può servire solo a prevenire un dubbio, una veniale macchia di ciliegia e a dare maggior certezza a ciò che si vuole qui affermare con la forza dell’esitazione che non mai è reale titubanza ma semmai coscienza… del peccato o forse di un libero ripensamento perché nella vita devi sempre poter lanciare molotov di certezze e di sostanza, iniettare gas nervino e se serve anche nell’acqua insieme ad un sano lancio, senza ostaggi, di bombe ad ampio spettro o bombe deflagranti di saggezza e tolleranza… Dovrai sapere scatenare il vile che ti alberga dentro incitandolo alla transumanza d’Hamelin che non ha nulla di fiabesco o, forse, cela in se tutto il germe dell’incipriato nano disonesto, per arrivare a quella luce primigenia che sarà il viatico salvifico per una forma d’amore nuovo, un ritorno all’antico amore per il saggio, per la morale, per il bello, per il gusto di ciò che è giusto e per se stessi… un ritorno, forse, alla voglia d’essere sostanza e non solo tara d’un effimera apparenza… perché solo così mi rinammorerò di un’idea, o di una donna o dello scampolo di vita che mi resta d’affrontare o forse di tutte e tre le cose per le quali vorrei una voglia nuova addosso di guardare, di sorridere, di suonare… la voglia porca di correre nuovamente dietro a tutti quei desideri che, in virtù di un riprovevole virus d’onestà, mi son visto scappare ed ora lucciola voglio tornare… forse!
©blu
Fotografia: Steven Meisel
(File audio Box associato:005_Simona Molinari)
